* * *
Простите, я немного погрущу,
Веселости чужой не нарушая.
Все дело в том, что до сих пор ищу,
Точнее, жду, когда Любовь Большая
Найдется. Что само собой вполне
Нетривиально, полагая данным
Характер мой, мифической жене
Покажущийся безусловно странным.
Когда бы ухитрился объяснить
Кто я такой, чего хочу, давно бы
Сумел найти, ну а потом женить-
Ся и счастливо жить до гроба.
Пока же между делом пережив
Четыре полукруглых юбилея,
Я к каждой даме чувствую позыв,
От неуклюжей мнительности млея.
Но видно не судьба. И неспроста.
Основы шатки, идеалы зыбки.
Я, начиная с нового листа,
Не помню повторенные ошибки.
Живу как будто в полузабытьи,
То вспоминая цель, то забывая,
Пока земные миссии мои
До срока бережет Любовь Живая.
* * *
Холодный, жесткий - понимай как хочешь;
Я - снег в ладонях утренней зари,
Оживший после самой жаркой ночи,
Которую не смог бы повторить.
Я - вечный снег; таким я был вначале.
Очистившись от сажи бытия,
От неудач, сомнений и печали,
Я стал другим. Но разве это я?
* * *
Послушай, лапушка, ну как же без тебя?
Я каждое мгновенье помню. Верю,
Что даже если б жил, других любя,
То это было б жизнью в меньшей мере.
Я верю, да. Но знаю ли? Вопрос...
Он не дает покоя днем и ночью.
Я вырос, да. Но так и не дорос.
Мне вместо точки ставить многоточье
Привычно. Но полезно ли? Пока
Другие занимаются устройством
Моей судьбы, я жажду, и строка
Впустую наполняется геройством.
Но то - строка. А я который год
Живу, нет, выживаю по приметам
И не пойму: люблю? привязан? Вот
Такое дело. Дело только в этом.
* * *
Капризен непризнанный гений,
Не приза - признания ждет.
И может быть, только из лени
Он пьет не вино, а компот.
И коли себе знает цену,
Не верьте вы в скромность его.
Он тот, кто приходит на смену
Того, что уходит, того,
Что вышел из гениев в массы
И вместе с народом уйдет,
Из кассы рабочего класса
Себе одолжив на компот.
Стихи за минуту до окончания БРЕ-пакета на М5
Уходит время, тает наважденье
И день рожденья говорит о том,
Что с данного момента наслажденье
От жизни получается с трудом.
Когда теряешь индивидуальность
В потоке будней ласковых, сменив
Былую пафосность на театральность
И на иронию сменяв порыв,
Тогда приходит жалость и обида:
Опять не то; не то, чего хотел.
А то, что потерялась цель из вида,
Так это лишь "начало славных дел".
Начало ли... конец ли... все едино,
Поскольку нет ни ринга, ни кольца.
И предзнаменованье середины,
Как ощущение близкого конца.
* * *
Когда-нибудь придется начинать,
Причем сегодня лучше. Но и завтра
Останется неубранной кровать
И будет вылезать наружу завтрак
Трясясь в метро. Когда бы подождать
И помечтать о времени прошедшем.
Но нет, хронологический наждак
Стирает вехи в темпе сумасшедшем
Кто я себе? Теперь. Кто я тебе?
Насколько пунктов и процентов нужный?
А может быть поехать в Коктебель
(Оно - для рифмы, а по смыслу - в "Южный".)
Ведь там тепло, там яблоки, к тому ж
Там кольца ниже, там Антарес видно,
Там море есть. Ну что, поедем в Юж...
Но нет билетов. Это ль не обидно!
А нет билетов ровно потому,
Что шанс дается раз; ну, два, от силы.
Причем обоим, а не одному.
... теперь в начало вставить слово "милой"
И завершить последнюю тетрадь,
В который раз поставив все на случай.
... когда-нибудь придется начинать.
... сегодня? завтра? но сегодня - лучше.
