День был как жизнь. Я был как бог.
Звенело солнце в стеклах,
Метался птах переполох,
И талым снегом мокла
Земля. Был день как много лет.
На небе бог смеялся.
По Невскому велосипед
Первопроходный мчался.
Гулял шалеющий народ.
Воскресный день был годом.
Стихия паводковых вод
С безумным ледоходом
Сдружилась. В узком хрустале
Был куст гвоздики. В доме
Была любовь. На всей земле
Был сад и рай. И кроме
Великой радости дышать
Ничто не волновало.
Был день как день. Была кровать.
И было одеяло.
Был ужин, долгий разговор,
Был завтрак и прогулка.
Был площадей большой простор
И тихость переулка.
День был как миг. Я был как сон.
А ты как день смотрела.
И хороводил Аполлон,
И Афродита пела.
Вебкам
Нам раньше железных дорог и проселочных даль
Была казематом, была катафалком и склепом
Нам сеть переулков и скверов с рифленкой пивных и кофеен.
Я помню, бродили, читали философов, пили портвейн,
Влюблялись в дурнушек, писали говенные вирши
Про псевдостраданье бессмысленных телодвижений.
И каждый, конечно, бетховен, сократ и фассбиндер.
Теперь нам тюрьмой провода, кабеля и волна
Беспроволочной телеграфы, модемы и трубы
С вкрапленьями блоков питанья и клавиш сложенья.
Сидим взаперти и не мерзнем, гуляя зимой,
И не умираем от влажной жары, когда лето случится.
Нам все, что бывает, чего не бывает на свете,
Покажет случайный вебкам, даблкликом встревожен.
* * *
Мы непременно сдохнем все.
Досель, по крайней мере,
Взращен на пшенке ль, на овсе,
На тантре ль, на Гомере
Дох безотвратно индивид,
Переставал брыкаться,
Приобретал неважный вид,
Старался разлагаться.
Возможно, скоро чудеса
Узрим фармакопеи,
И чрез облатку волоса
У нас не поседеют.
Пока самим не надоест
Сия юдоль печали,
У немцев будет фолькесфест,
У русских трали-вали.
Увидеть в социокультур-
Ном свете это дело
Занятье для кандидатур
В обронзовенье тела.
А мы, простые рифмачи,
Займемся на досуге
Вопросом, что, как ни дрочи,
Какие буги-вуги
Ни слушай, и каким говном
Под солнцем ни пузырься,
Хоть агроном, хоть астроном,
Хоть жопой оттопырься,
А все равно когда-нибудь,
С какой-нибудь причиной
Отправишься в последний путь,
Воняя мертвечиной.
Ну что тут делать, как тут быть?
Вопрос онтологичный.
Тут впору руки опустить
И орган неприличный.
Тут можно всех послать к буям,
И все дела забросить,
И как поэт Омар Хайям
Бухать, шансон гундосить.
А можно мистикой страдать,
Нирваной парадиза,
И научиться отличать
Храм божий от стриптиза.
(Что ведь не каждому дано:
В одном есть облаченье,
В другом разоблаченье, но
Все облаков верченье.)
Короче, дельный нам совет,
Как жить в сознаньи этом,
Не сможет дать ни мозговед,
Ни филозоф с поэтом.
Вопрос "как жить?" неразрешим
В универсальном смысле,
Давайте ж дружно отвратим
Отсюда наши мысли,
И будем думать о другом,
О всяких там какашках,
Бумажках, фляжках с молоком,
Ромашках и букашках.